Au goût de sel et de sang
Aussitôt qu’il ouvre la porte, une brise ronde et marine vient se presser contre sa joue, le tirant par en avant, l’invitant doucement à mettre un pied devant l’autre. Maurice Orage s’engage dans une rue absolument déserte, puis dans une autre, aussi déserte que la première. Il n'est que 22 heures mais il pourrait aussi très bien être 2 heures du matin. Cèdres taillés, jardinets, allées privées garnies de coupés de luxe : tout roupille dans la pénombre. Elizabethville, tu as le sourire coupable d’une petite fille prise la main dans le sac qui feint l’innocence. Mais tu caches un gros méchant secret. Et je finirai bien par le découvrir. Au-dessus de lui, les hauts arbres tordus, ces fameux Chênes d’Aylmer qui font la réputation de la petite baie éponyme, oscillent en craquant, et leurs branches noueuses deviennent les doigts arthritiques de sorcières shakespeariennes prêts à se refermer qui ose cheminer dessous. Il distingue alors, porté dans la distance par le vent